Yo pregunto

 Qué será de los lentos, de los que piensan lerdo y trabajoso?

Quién atesorará los talentos faltantes?

Qué haremos con su baba, con sus guturales voces?

Qué marfilero guardará sus dientes para otra vez?

Cómo sostendremos su mirada empañada por las telarañas de vacíos símbolos?

Cómo acompañaremos sus pasos siempre a oscuras por este valle sin manantiales?

Con cuáles fuegos calentaremos sus manos destrozadas por la madera, el hierro, la tierra madre que tiene otro padre?

Con qué papillas de palabras y pensamientos alimentaremos su desaforado hambre de vida?

Cómo arroparemos su frío, sus grises días, sus largas tardes a la sombra?

Quién pondrá la cara esta vez para desmentir al becerro de oro?

Qué haremos con los viejos con pura vejez, los niños sin niñez, los solitarios sin laberinto?

Qué haremos con los regazos de las madres de los que penden los condenados al andén de un eterno presente miserable?

Quién tomará lista a los locos, a los perdidos, a los que llevan el culo a dos manos?

Quién acariciará a las golpeadas, a los tullidos, a los desesperados?

Quién les gritará: hermanos! y los llevará a su mesa y a su vino?

Qué haremos con la masa pavorosa?

Qué será de nosotros, también detrás del muro, sosteniendo estas lánguidas flores?